"Per libertà s'intende genericamente la condizione per cui un individuo può decidere di agire senza costrizioni, usando la volontà di accingersi all'azione, ricorrendo ad una libera scelta dei fini e degli strumenti che ritiene utili a metterla in atto", così recita Wikipedia. Anche se la mia prima parola è stata "Pampo" (leggi "Lampo"), il cane dei miei nonni, "libertà" è sempre stato uno dei miei termini preferiti. Libertà di studiare, di uscire, di votare. Libertà di determinarsi, di scegliere per se stessi, di amare. Sì, amare. Non è un diritto nè un dovere, non è misurabile nè oggettivamente definibile. Amato ed odiato amare. Ebbene, la libertà di amare esiste e si manifesta ogni qual volta ti viene voglia di chiamarlo solo per dirgli quel che senti per lui per poi magari riagganciare subito dopo. La libertà di amare è farsi 16 ore di treno anche solo per un bacio, è lasciare che le proprie dita compongano parole che possano abbozzare quel sentire così immenso che ogni tanto ti fa mancare il respiro. Personalmente, ho sempre difeso la mia libertà d'amare perché le persone come me non riescono a rinunciarvici, adorano la follia del proprio sentire e non temono di manifestarla, si potrebbe arrivare a dire che vivono della spinta del loro stesso amare. Quando si arriva a trattere una telefonata per timore d'essere inopportuni, quando si arriva a rinunciare a salire su quel treno perché il gesto potrebbe essere interpretato diversamente da quel che era il vostro intento, ebbene proprio in quel momento state rinunciando alla vostra libertà di amare. Ed ora vi svelo una cosa: non pensate mai che la vostra libertà di amare possa limitare la libertà di qualcun altro, non è vero, vi hanno mentito. Riappropriatevi del vostro sentire, lasciatelo libero, non lo costringete nel vostro petto, appassirà. Amare, in fondo, è sempre la cosa più giusta che possiamo fare.

Primavera colma di lacrime di cielo, statica nebbia avvolge il reale, così malinconicamente confortante. Troppi sentieri di pensieri, tortuose spire d’anaconda dall’occhio di vetro. E dunque avvolgimi Milano, uniformami, confondimi, annullami. Mi riscopro saccente e presuntuosa nel mio sogno di reale, nell’accettarlo in quanto tale, sogno. Io che vivo di sentire, io che amo e che credo che sia in assoluto ciò che mi riesca meglio. Io che mi ritrovo periodicamente a fare i conti con un reale che non mi appartiene, che nego, che rifiuto. L’errore è considerare reale il proprio sentire, trasporlo, quasi dandolo per scontato, pensare che è nella natura degli esseri senzienti sentire, anche contro se stessi. Ma questo, mi son sempre detta, questo è vivere. Ed ora mi ritrovo a giocare una partita a scacchi con il reale senza la regina, sapendo bene che perderò ma con quell’ostinata prepotenza di chi non vuole ammetterlo a se stesso. Perderò perché questo è il reale ma in fondo l’uomo si abitua a tutto, anche al reale. Solo che io lo accetterò fingendo e persisterò nella mia folle ed inutile esistenza al massacro d’emozioni. Ed amen.